Нужно выпить

пятница, 05 июля 2013

15:54

Эмиграция - это попытка послать себя куда подальше.

Очерки старых дневников.

У него в руках было столько силы, что хватило бы двоим с лихвой. Мне постоянно становилось дурно от собственных эмоций, в животе щипало. От близости его необыкновнного тела все внутри меня трепетало, а голова кружилась.

Я, видимо, выдавала своим щенячьим взгядом свое отношение к нему. Он - хозяин, я - питомец, ждущий ласки и лакомого кусочка из тарелки хозяина. Он смотрел ровно, слегка иронично, как будто играл со мной. Тупая привычка у меня - одариваю человека несуществующими чертами, и теряю голову, как шестиклассница.

Он некрасив. Нетипичен. Грубоват, брутален. Он своей мужской некрасивостью заставляет мои мозги плавно перетекать в живот. Не могу спокойно смотреть на его руки. Бля, нужно сконцентрироваться. Боже, какие красивые пальцы! Вот бы их нарисовать.

Его голос очень грубый, басовый. Он что-то говорит мне, а я увлеченно слушаю. Я смотрю на его ширинку и прикидываю, сколько мне еще нужно выпить вина, чтобы не думать, а делать. Быть может, думали мы в этом плане одинаково, но никто не озвучивал свои мысли.

Я целую его в небритую щеку. Мне колется, но я торчу от этого, и ловлю еще больший кайф. Думаю о тех мудаках, которые пытались так или иначе наладить со мной контакт. Кто эти люди, кто эти скоты? Кто они, бездарные потребители, моральные инвалиды, евнухи, шизофреники, черные дыры, грязная вода, латентные импотенты, безыдейные градусники и грязные толчки. Я сама выбрала, и он - моя нирвана.

Зима холодная. Время местное, мысли легкие. Здесь многие ненавидят меня люто. Им кажется, моя еда слаще, постель теплее, жизнь проще. Ошибаются, все по другому.

Я ничего не умею, кроме как любить. Я не рисую, не шью, не пою, не играю. Я люблю. И он - мой бордель. Кружу вокруг его дома, чувствую, еще одна ходка против ветра обеспечит мне воспаление легких. Зайти не решаюсь - там внутри его пальцы, щетина и ширинка, а мне еще хочется сохранить остатки гордости.

Мороженое, куриные окорочка и шоколадная паста. Наш холодильник просит прощения, жужжит. Он ищет варенье - у меня воспаление легких. Гладит меня по щеке и укоризненно смотит, мол, шлялась без куртки в универ. Не, я ему пожалуй не скажу, что это болеют не легкие, а моя гордость.

URL