Слишком много правды говорится в шутку. В пизду бы загнать всех этих юмористов.
Я не живу как приличная девушка. Не пишу умные стихи. Не
слушаю советы старших. Они мне ни к
чему.
Нет в моей жизни места успешному окончанию института, первому поцелую в
парадной, шумной свадебной прогулке, псу
с умными глазами и монотонному сексу с
любимым мужем по средам.
Я хочу дом с деревянной верандой. Я ненавижу людей из своего прошлого, кто бы
они ни были . Делают вид, что не замечают. Обсуждая за спиной мои странные
повадки и неудачничество .
При встрече же обязательно поцелуют в щеку и лицемерно спросят: «Куда же ты пропала?»
Если бы у меня был муж, бегающий к проституткам, не знаю,
как поступила бы. Говорят, что муж – не мыло,
не сотрется. Зачем ходят? Чтобы
попросить ее о том, о чем не скажешь жене.
И если честно, я понимаю их. В последнее время вообще стала замечать
какое-то душевное родство с мужиками.
Женщины раздражают как вид. Я бы не смогла с ними жить.
Я стою в прокуренном заведении на противоположной улице.
Здесь водянистое пиво, невкусная закуска и доступные официантки. Хитроумный администратор лапает за ляжку
подвыпившую гостью.
На меня здесь смотрят как на мясо, и я отворачиваюсь.
Ко мне подходят пьяные посетители, и дыша в лицо алкогольным коктейлем, пытаются
завязать краткосрочные отношения. Я не вслушиваюсь, и лишь ускоряю шаг.
О Боже, пьяную гостью развезло, она сняла обувь и танцует на
парапете. Сутулится. Косметика размазана
по лицу. Оптимистичная репетиция смерти.
Бабы, пожалуйста, не пейте.
Через час ее отвезут на съемную квартиру в
черте города и трахнут втроем.
Наутро она проснется. Не утруждая себя поисками
трусов, поправит макияж и побредет домой, толком и не помня, что было накануне.
Премьера прошла на ура. Занавес.