Я проснулась. Как всегда, на полу, под тонким пледом. Свет ночника создавал камерную обстановку. Ночь! Вот мое время. Когда она настает, я просто физически ощущаю сладкий комочек там, где индусы отметили главную чакру.
А тут еще розы - стоят уже неделю и отчаянно пахнут. В мозгу что-то царапает, мол, не надо так. Раскроши все нахуй, и не допускай до греха. Одиночество - привилегия, которой я дорожу больше всего.
Нелюдимая дикарка - это диагноз.
Прохожу мимо зеркала, цепляюсь за силуэт. В глазах отблеск то ли муки, то ли безумия. Я нихуя не расту, я хочу играть во дворе с детьми. Снимаю майку hello kitty, она крутая, очень идучая. Рассматриваю себя со всех сторон. Осунувшиеся плечи, я сутулая. Я не похожа на картинку, у меня нет пресса и средняя грудь. Торчат ключицы. Я начинаю танцевать, просто так, под тишину. Мои движения плавны, а в горле пульсирует сердце. Что со мной блядь? Галлюцинирую наяву, от переполняющей гармонии. Чувствую ее не хуже, чем зубную боль.
Я всегда думала, что меня будут любить за мою душу, я ведь такая хорошая. Тупица. С годами детский наркоз стал отходить, и картина прояснилась. Обычно мне делают комплименты, которые подразумевают, что я хорошая бабёнка и забавно, что я вообще могу говорить. Какой бы то ни было образец мужской особи считает своим долгом выделить мои внешние данные. Вы что, не видите, что меня раскачивают на космических качелях ангелы и демоны? Мое искусство и творчество нужно и понятно только тем, кому оно адресовано. То есть никому.
Продаю себя. Продаю творчество. Продаю руки, продаю мысли. Покупатель всегда найдется. Когда нибудь и сама продамся за жирный кусок мяса, просто так, от морального голода. Мода мутирует, развивается, а я даже не знаю как выглядит айфон.
Власть тоже мутирует. Дикари, точно вам говорю. Всаживают гарпуны в тело, втаскивают на палубу китов, беременных китих, китят и еще живых режут и сдирают кожу. Люди, китихи - да какая разница? Это цивилизация.
Ведь диктаторы никогда не отличались любовью к себе подобным, все - от Понтия Пилата до Гитлера.